Полевые цветы Людмилы Ивановой

Ведь умирать не страшно,

Если любовь живет...

Л. Иванова

Творчество Людмилы Ивановой удивляет и радует своей гармоничной целостностью, точностью в передаче чувств и впечатлений, умелым подбором изобразительно-выразительных средств, весомостью и неслучайностью каждого слова, зрелостью мысли и духовной глубиной затрагиваемых тем. И особенно удивительно то, что перед нами произведения не профессионального литератора, а творчество обычного человека, много лет отработавшего на производстве, простой русской женщины, отдавшей все силы земным трудам и заботам – семье, близким, родному заводу, родному городу.

В судьбе Людмилы Ивановой отразилась жизнь целого поколения советских людей, воспитанных в лучших традициях социалистического строя, эпоха послевоенного подъёма культуры и расцвета нации – время грандиозных свершений и больших надежд, огромных трудовых успехов, всеобщей социальной справедливости, дружбы народов, масштабного строительства новой жизни, основанной на идеалах труда и коллективизма. Именно в таких условиях стало возможным воспитание и формирование гармоничной личности, ярким примером которой является сама Людмила Иванова.

Она родилась в городе, славящемся своими революционными и трудовыми традициями – подмосковном Орехово-Зуево, где окончила школу, а затем индустриальный техникум и с юных лет работала на заводе «Стекломаш» им. Барышникова. Без отрыва от производства повышала свою квалификацию в Московском текстильном институте им. Косыгина по технологии текстильного машиностроения. Прошла путь от ученицы токаря до руководителя группы отдела главного технолога. Была пионеркой, комсомолкой, коммунистом. Перестройка лишила её работы. Пережив кризис 90-х и выйдя на пенсию, Людмила Иванова обращается к поэтическому творчеству и становится активным участником орехово-зуевского городского литературного объединения «Основа», возглавляемого известным русским писателем Владиславом Бахревским.

И хотя своё первое стихотворение Людмила написала ещё в 1961 году (оно было посвящено полёту Юрия Гагарина), по-настоящему серьёзное увлечение поэзией пришло к ней именно в зрелости. Посещения занятий В.А. Бахревского и творческое общение не прошли даром: на глазах у участников литобъединения в течение нескольких лет окреп и раскрылся талант незаурядного поэта.

«За мигом миг» – так назвала свою первую поэтическую книгу Людмила Иванова. В этом простом и ёмком заглавии определена суть философии автора: череда сменяющих друг друга мигов, в которой нет конца и начала – это и есть жизнь. Творчество поэта неотделимо от жизни, и, наверное, именно в этом его главное и несомненное достоинство: тонко прочувствованная родная природа, детские впечатления от деревенского лета, любящая заботливая бабушка, не вернувшийся с войны дед, портрет которого висит на стене, напоминая о подвиге миллионов советских солдат в годы Великой Отечественной, собственные дети и внуки, размышления о связи поколений, проникновенные строки о любви и человеческих отношениях, раздумья о судьбах родного города, о нынешней трагедии страны и народа, о смысле и назначении человеческого бытия – так в книге проступает яркая картина жизни – прошлой и настоящей, выстраивается определённая система непреходящих духовных ценностей, основанная на вере в Бога, Любовь, Добро и Красоту.

Лирика Людмилы Ивановой напоминает венок из скромных полевых цветов: всё в ней настоящее – чувства, впечатления, слова и образы. Мы не обнаружим здесь тщеславного желания автора блеснуть оригинальной метафорой или вычурным эпитетом, все слова на своих местах, эмоции просты и понятны, ведь пишет поэт о самом главном, о самом важном – о любви к близким, о любви к природе и родному краю, любви, которая наполняет жизнь смыслом и не подпускает к любящему болезни, старость и смерть.

 

Клим БУЛАВКИН

Людмила ИВАНОВА. Избранное

*  *  *

Небо вычистил рассвет.

Солнце глянуло, и сразу

Белый и обычный снег

Вспыхнул радугой алмазной.

 

В серебре и жемчугах,

Замерев, деревья дремлют.

Тихо блестками к ногам

Благодать сошла на землю.

 

*  *  *

Я не знаю зависти белой,

Но и с черной не встретилась я.

Повстречалась я с завистью серой,

Что в ночи и на свет не видна.

 

Речи яркие, словно пламя.

Смотрит прямо, но не в глаза.

А за пазухой носит камень,

Чтобы ранить из-за угла.

 

ГОРОД МОЙ

Завивает прозрачные струи

Теплый ветер упрямой волне.

И качает Орехово-Зуево,

Речка Клязьма в зелёной воде

 

Но сегодня какой-то ты грустный

Мне лица твоего не узнать.

Вечерами на улицах пусто,

Будто некому стало гулять.

 

На одежде твоей как заплатки,

Появились и режут глаза

Супермаркеты, европалатки,

А посмотришь – обычный базар.

 

И душой ни на что не надеясь,

Ты стыдливо стоишь в темноте.

Город мой, помню, как молодея,

От зари до зари жил в труде.

 

И гордилось твое населенье

Тем, что делало не зазря.

И бросает за что поколенье,

Не стесняясь, в лицо тебе грязь?

 

Может быть, волноваться не стоит?

Дворник грязь кое-как отскребёт.

Люди, милые, разве достоин

Город жить, как сейчас он живёт?

 

ДОЧКЕ

Помню как маленькой, дочка,

Ты повторяла упрямо:

– Будь ты всегда молодой,

Милая, милая мама.

 

Я никогда не буду

Спорить, ругаться с тобой

Буду я мыть посуду,

Мамочка, будь молодой!

 

Пусть в серебре голова

Но только одно я знаю –

Дочка, твои слова,

Старость ко мне не пускают.

 

ЛЕТНИЙ ДЕНЬ

Наконец-то в деревне, как в детстве,

Стар и мал на покосном лугу.

Ключ от двери на том же месте.

Вещи – в дом, и на луг я бегу.

 

Голубую накинув косынку,

Дремлет поле цветущего льна.

С тына смотрят на солнышко крынки.

А в колодец глубокий – звезда.

 

Луг валками расчерчен до неба.

И копна белый жбан прячет в тень.

В нем вода с коркой жжёною хлебной.

Нет вкуснее воды в летний день.

 

ПОРТРЕТ

На стене висит портрет

В скромной черной раме.

Помню в детстве: – Вот твой дед, –

Мне сказала мама.

 

А в пилотке со звездой,

Прижимая автомат,

Очень, очень молодой

На меня смотрел солдат,

 

Удивилась я тогда:

– Где усы, где борода,

Разве может быть таким

Дед, как папа молодым?

 

Только бабушка в ответ

Охнула тихонько

И погладила портрет

Ласково ладонью.

 

– Так бывает иногда,

Старят лишь живых года...

 

Продолжает новый век

Вечной жизни круг.

На войне остался дед,

Чтобы жил мой внук.

 

МОЛОДАЯ БАБКА

В одночасье не стало порядка.

Жизнь привычный сломала устой.

Дверь открыла и стала я бабкой,

Правда, сказано, что молодой.

 

А кулечек приятно и сладко

Пахнет теплым, грудным молоком.

Не пасуй, молодая ты бабка,

Принимай пополнение в дом.

 

Как доверчиво бьётся сердечко.

По-хозяйски зовёт детский крик,

И не знает родной человечек,

Что он молодость мне подарил.

 

*  *  *

Вечер, месяц в небе тонок,

Звезды можно в руки брать.

А мороз хитер и колок,

В губы лезет целовать.

Что обжегся – бородатый?

Уходи и не балуй.

На губах еще остался

Друга жаркий поцелуй!

 

*  *  *

Кто свет этот раньше покинет –

С тобой мы заспорили вновь.

Как больно, что пережили

Мы нашу с тобой любовь.

 

Наверное, было б неважно

Кто первым из нас уйдёт.

Ведь умирать не страшно,

Если любовь живёт?

 

*  *  *

Любовь кого-то спасает.

Кого-то может убить.

Кто-то её теряет,

Кто-то не может найти.

 

Кто-то с нею небрежен.

Кто-то в ногах у неё.

Кто-то с ней очень нежен.

Кто-то кольцует её.

 

Но только вольною птицей

Любовь на земле живёт.

Уходит, забыв проститься.

Придёт – ей прощают всё!

 

*  *  *

Любовь, кто её осудит?

И пусть затерялся след,

В неё ещё верят люди

И знают, что вечной нет.

 

А сердца боль не остудит.

Ту боль сбережет оно.

И вряд ли сердце забудет

Сирень и тот стук в окно.

 

Растопит сердце обиду

И смоет, как талый снег.

Навек ведь оно любило,

Забыв, что вечного нет.

 

***

Не прятало небо слёз.

Рябин полыхал огонь,

Когда меня в мир принёс

Осени рыжей конь.

 

Мне до конца любить:

Листвы золотой букет,

Рябиновой низки нить,

Плакучего неба цвет.

< Предыдущая		Следующая >